Бабье лето
Бабье лето заблудилось
Средь осинок и берез.
И всплакнуть остановилось,
Что за баба, да без слез.
Ей взгрустнулось ненароком,
Что короток ее срок,
Что в нарядах пышных проку,
И багрян ее платок?
А всплакнувши, разгулялось
Под лазурью голубой.
В сарафаны наряжалась,
Любовалася собой.
Ах, какие косы-пряди!
С позолотой, пышный бант.
Лес в изысканном наряде,
Как испанский знатный гранд.
Паутинки, как связисты,
Реют к елке от сосны.
Воздух чист, он из батиста,
Он осколочек весны.
X.2006.
Философское
Ты, жизнь, вселенская загадка.
Все в этой жизни по порядку:
И день, и ночь, и зной, и холод.
А изобилие, вдруг, сменит голод.
Прилив, отливом обернется,
И после спячки вдруг проснется
И суслик рыжий, и медведь,
И после жизни умереть
Всем нам придется, и, увы,
Уж не видать земные сны.
Кто повелитель сих явлений?
Он, явно, более, чем гений.
Масштаб Вселенной впечатляет.
И Космос все о жизни знает,
И каждому судьбу наметит,
А человек и не заметит,
За что наказан в жизни этой.
И как поют сейчас поэты:
«Спасибо жизнь за праздник твой —
Короткое свидание с Землей!»
2003 г.
Пасха
Святая пасха — с детства праздник.
Светлеют лица и глаза.
И присмиреет сын-проказник.
Без этой святости нельзя.
Как хорошо, что возродилась
Свобода веры для души.
Она на счастье утвердилась.
И все обычьи хороши.
Я помню: бабушка по утру
Наденет праздничный платок,
А на столе стоит желанный
Пасхальный вкусный узелок.
Цветные крашеные яйца
На блюде в зелени овса.
А мы, детишки, так нарядны,
Умыты, встали ото сна.
«Христос воскреси», — скажет мама.
«Во истину воскрес», — все разом.
И этот день любимый самый.
Нет места ссорам и проказам.
Все блещет чистотой, уютом
И очищаются сердца.
Я помню пасху по минутам,
Родных мамуля и отца.
2003 г.
Лобня
Дорогая Лобня, ты в расцвете лет.
Дом ты мой родимый. В окнах теплый свет.
Жаль, что лишь однажды нам прожить дано
И в любви признанье может быть одно.
Ты дарила счастье. Мы тебе — года,
И березы белые в сердце навсегда.
Взлеты и падения — все перенесли.
Главное, чтоб дети честь свою несли.
Видим — хорошеешь, и порядок есть.
Есть где прогуляться, отдохнуть, присесть.
Люди стали краше, дети веселей,
Всем, кто тебя холит, — много, много дней.
Ты детей взрастила. Внуков ты растишь.
Варварства, бесчинства ты нам не простишь.
Я тебе желаю, город дней моих,
Много, много счастья и наград златых.
2003 г.
|
Наши птицы
Не слышу уж голоса чаек…
А раньше: «вихрь, белый снег!»
Без них мой город так печален.
Тоскует опустевший брег.
Зато скворцы не улетают.
Они живут, где есть им дом.
И эти птахи точно знают,
Как петь собакой, петухом.
Их золотистые головки
Снуют по вскопанной земле.
Где собирают они ловко,
Червей пернатой детворе.
Вот трясогуска-тонконожка
Бежит на палочках-ногах.
Поберегись сороконожка,
Гнездо в ореховых кустах.
В густой траве в июньский вечер
Скрипела басом коростель.
И в час, когда погасли свечи,
Звук все летел ко мне в постель.
Вот воробьи — народ дотошный.
Всегда ютятся у жилья.
Но главное, зарей всполошной
Послушай пенье соловья!
Закат
Вот солнце клонится к закату,
Ложась в пуховую постель.
Лучи обходят мою хату.
В полях скрипучка-коростель.
Прохлада веет над простором.
Как сторож темный лес стоит.
Все любо, мило моим взорам.
Поэт природой дорожит.
А ветер хитрою лисою
Улегся тихо до утра.
От вас, друзья мои не скрою,
Июль — поэзии пора.
Парад цветов
Отполыхали маки и пионы.
И колокольчики рассыпались звеня.
Мордашки разные затейливой виолы
С улыбкой милой смотрят на меня.
Ромашки стройные победным маршем
Равненье держат, как всегда, на юг.
Среди цветов пион, являясь старшим,
Следит, чтоб ровным был девичий круг.
Гвоздики горкой громоздятся пестро.
Их аромат в июле не забыть.
Макушка елки в высь взметнулась остро.
Из-под забора тянется бродяжка-сныть.
Я лилий цвет жду как награды.
Их благородный вид венчает сад.
Мне ничего, мне ничего не надо.
Здесь рай уж много лет подряд.
Поэты
Стихи — высокое искусство.
В них свет души и сердца жар.
Иные время пережили.
Неугасающий пожар.
Наш Пушкин — гений средь поэтов.
Его поэзия — сапфир.
Как жаль, безвременно покинул
Он грешный и порочный мир!
Есенин — златокудрый гений,
Мелькнул, как яркая звезда.
Никто так не любил березку.
Жизнь — тройка, быстрая езда.
А Лермонтов, почти что мальчик.
Печальный отрок, грустный Мцыри.
Предвидел он конец печальный,
Был гостем в этом чуждом мире.
Мой Тютчев близок мне духовно.
Его судьба — кинжал в груди.
Его читая, восклицаешь:
«О время, время, погоди!»
И были женщины поэты.
С заглавной буквы имена.
Во истину гордиться может
Их творчеством моя страна.
И зелень глаз Марины страстной,
И ровность челки Анны-дивы, —
Все поэтически прекрасно,
Все незабвенные мотивы.
2005 г.
|
