Мой город
Прижался натруженным боком
К знакомой платформе вагон…
Вот ветер холодным потоком
Сорвал с головы капюшон,
И сдержанно-строго встречает
Меня, словно гостью свою,
Мой город контрастов и чаек,
Который я очень люблю.
Хоть Лобня совсем не похожа
На прочие все города,
Мне трудно ответить, за что же
Люблю я лишь эти места.
Ведь разве словами опишешь
Мерцанье полуночных звезд,
Тот воздух, которым ты дышишь,
Невинную прелесть берез,
Торжественность церкви киовской
В час утренний теплой весной
И чайки унылый, неброский
Парящий полет над водой;
На фоне домов современных
Проселки, озера, леса,
И то, как порой незабвенны
Простых соловьев голоса…
Мой город в любую погоду
Мне дарит тепло и покой.
Повсюду — живая природа,
Не смятая грубой рукой,
* * *
Пусть осень неожиданно придет,
Соря листвой по дремлющему саду,
Ведь я не жду весь этот долгий год
Ни перелета птиц, ни листопада,
Ни заморозков утренне-ночных.
Тех, от которых астрам нет спасенья…
Я жду дождей — холодных, проливных,
Рыдающих предвестников осенних.
И я не одинока — все мы ждем
Осенний дождь — и взрослые, и дети.
Но почему? Все просто — под дождем
Не видно слез, что пролиты о лете
|
Контраст
Городская гроза на грозу не похожа —
Однотонное небо, что ночью, что днем,
Дует ветер, и дождь мочит спины прохожих,
Где-то сытым котенком мурлыкает гром…
А за городом пахнет ромашкой и хлебом,
Там в деревне любой вам могли б рассказать,
Как на них хищным коршуном падает с неба
Настоящая летняя, злая гроза.
Как ни странно, она начинается с солнца,
Беззаботно гладящего с синих небес
На убогую избу с заросшим оконцем,
На пшеничное поле и сумрачный лес.
Вдруг откуда-то с юга на тихую ниву
Надвигаются стаи рассерженных туч,
И они все темнее, и солнце стыдливо
Прячет в них свой последний сверкающий луч.
Через миг или два оглушительным взрывом
Над деревней промчится раскатистый гром,
И начнется потоп — ужасающий ливень,
А не то, что в столице зовется дождем. |
